Siempre a la marcha
la payasa con raices.
Me habla de las madres
que tambien marchan
por la casa Rosa,
gritando para
la noche de los lapices
gritando para
los desaparecidos (presente)
gritando para
el derroto, por favor, de la
escuela de las americas
que sigue pulsando com un
ugly, American, wart.
Pero vos, mi Ileana,
nunca gritaste.
Sonreiste por todo
y compraste plantas para la casa
me invitó dibujar en las paredes
y jugabamos como niñas
que no conocen a Henry Kissinger.
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